Su voz en otoño

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Con la cadencia sosegada de su voz, atolondrada por la timidez del aire escaso de promesas, proclama sus sollozos altivos que tiñen de palidez el otoño áspero y distraído en la piel de hortensias que desparraman pétalos marchitos en el albor de la mañana inhiesta, embutida de jardines en flor. Los amantes, cual súbditos, emergen cabríos para atender el clamor sonoro del cuerpo inaudito que devora incólume los recuerdos mansos de la vida pasajera.

Son gritos que se encaraman atónitos en el diván cobijado entre sueños amorfos, surgidos del empalagoso sabor de noches impúdicas que se adentran sobre los pliegues alzados de sábanas que envuelven corregidas su desdén. Es la historia imperecedera de una vida sumergida en la coloreada humedad de un vino escamoteado al tiempo soberano que enmudece los anhelos. Un legado ha devorado los senderos de goma, tropezando atolondrados en las hojas adheridas al otoño que la envuelve.

Es su voz que en otoño renace día a día, un retorno acongojado, dilatando oraciones blasfemas, recitadas a labio esparcido, bajo la intensidad del carmín obsceno que dibuja el rostro esclavizado por sonrisas que conmueven de espasmos fatales el despertar atosigado de minutos extendidos, rebelados ante la inminencia de lo eterno. Voz de marfil blando que pervive en el tic tac del dolor detenido en la luz de su cuerpo ablandado por el sabor correspondido y perpetuo del carmín disperso.

Qué tiene esa voz que unta la sangre de los súbditos y los escolta en el tren excitado que dormita bajo el beso tembloroso del carmín indiferente al universo. Se proclama descarada en su perversa soledad. Su voz en otoño me lleva desvalido por los apacibles vientos, me entrega en sospecha la indiferencia que no percibe entre el bien y el mal, acechando acobardada bajo el temor negado que abraza con pasión.

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